Aos quinze anos comecei a escrever poemas. Meu tema naquela época, morte; muitos se assustavam, não ligava. Por qual razão? A morte é.. Misteriosa em si e, eu a queria naquele pequeno ano. Mas não tinha coragem de cometê-lo. Junto com a minha vontade de ter uma mulher nos braços.
Aos dezesseis, não desenhei nada e nem escrevi nada. Tinha me apaixonado, por um garoto um ano mais velho; meu amigo, mas tive sua recusa. Foi o ano que comecei a ir para bares. E a colar em provas, ainda que raramente.
Agora, aos dezessete, nada faço. Escrevi dois poemas, desenhos em meus livros é o que não falta. Os temas dos poemas? Liberdade e amor. Morte ainda me é fascinante, mais deixei a idéia de suicídio de lado, descobri que sofremos demais depois que morremos quando cometemos suicídio. Decidi ir para a área de moda. Me tornar estilista no ano que vem. Meus pais, irmãos e amigos aprovaram. Completo este ano dois anos indo na psicóloga. Ainda não tenho um carro e nenhum animal de estimação. Tirando meu irmão. Mudei novamente de colégio. Me tornei oficialmente viciada em cafeína e chás. Descobri funcionar melhor a noite. E que números não são comigo.
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